Aus dem Mangel Paläste zu bauen
über den Kanälen der Stadt.
Zwischen Gondeln und Abfluss,
ein schmaler Grad zwischen Pendeln
und Pendel schlagend.
Nur ein Zeiger sein,
der zum Vollen weist, seiner Runde,
ausgemalen in weißer Stille.
Ein langer Schatten
am Ziffernblatt der Stadt,
um Mitternacht.
Die Bahnen fahren nicht mehr,
die Regung hat sich gelegt,
wenn du auffährst und weißt,
die Uhren liegen jetzt still
dort draußen.
Wenn du jetzt allein bist,
bist du eingeschlossen
in der Freiheit.
Eingeschlossen in Regung.
Ein Käfer in einer Schachtel,
Luft in den Lungen, was bleibt.
Luft zum Atmen im Dunkel,
der Enge des eigenen, durchschimmernden Panzers.
Es gibt nichts mehr
als die Angst.
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